A ma muse
«Pourquoi me souffles-tu toujours des âneries
Je ne t'ai point traitée comme vile putain
Tu me fais un beau vers, je l'écris, puis soudain
A l'improviste, tac! c'est la plaisanterie
Le mauvais calembour, la plate pitrerie
De plus ou moins de goût.
Je pencherais pour moins.
Ça rappelle Diogène en habit de gandin
Pascal en chansonnier disant des rosseries
Beethoven dans un champ jouant du mirliton,
Paul Claudel au sabbat chevauchant un bâton
Un mauvais rebouteux guérissant Hippocrate
C'est, chantant un air swings Marcel Cachin tout nu
Pie douze en l'appareil d'un grand diable cornu.
C'est un chapeau de clown sur le chef de Socrate.»
Boris VIAN
«L'espérance est un de ces remèdes qui ne guérissent pas mais qui permettent de souffrir plus longtemps. » Marcel Achard